El aprendiz de mago

Prólogo al siguiente grupo de narraciones fantásticas con el encabezamiento: El aprendiz de Mago

Tal vez una de las prerrogativas más hermosas de un escritor sea la facultad de crear un mundo en el que el pasado, el presente y el futuro se superponen. Es realmente maravilloso utilizar a la vez hechos acaecidos en nuestra niñez, acontecimientos ocurridos en nuestra madurez y ficciones imaginarias que nunca ocurrieron. Cuando todo se amalgama en una unidad, quizás, el creador literario se acerca maravillado hasta el velo que cubre el origen y creación de nuestro Universo. Se da cuenta de que imitando a la Mente Universal, disfruta de algo parecido a lo que se menciona en algunos lugares como “El Eterno Presente”.

La ficción y la realidad están tan entretejidas en estos relatos, que solamente ese atributo humano denominado como “corazón” podrá intuir o atisbar lo más importante y esencial. A veces todo es imaginado y en otras ocasiones, hay más realidad de lo que se dice, pero que como es lógico, solo queda para aquellos que crean verdaderamente en la práctica de la creación mental, denominada por algunos magia, y que se desarrolla en un mundo de energías que continuamente nos rodean y atraviesan sin ser, la mayoría de las veces, capaces de percibirlas.
El autor comprende que él mismo es un aprendiz en el esoterismo, y que no se puede comparar con escritos sobre el género, pero de la misma forma puede asegurar que en los capítulos relatados hay conceptos de verdadera magia, lejos de las rocambolescas, típicas y exageradas imágenes a las que nos tienen acostumbrados algunas novelas del género.
Apreciado lector, si estas sencillas construcciones mentales, te sirven para ascender un simple peldaño en nuestro progresivo crecimiento hacia ese sublime destino asignado a los seres humanos como es la creación de mundos, el objetivo habrá sido conseguido.

Hace mucho tiempo ya que podría haber ocurrido en un pueblo de Aragón, donde todavía las cigüeñas vivían en un enorme nido sobre la alta torre de la iglesia, y cuyas cuatro campanas oteaban el horizonte. Desde tan privilegiado lugar se podía divisar al Este, algo que los mayores denominaban Las Sardas, y que para los pequeños no era nada más que donde, a veces, iban sus padres a trabajar,con las alforjas y la hoz atadas a la bicicleta, o a “vendemar” (vendimiar). En dirección Sur estaba el Cucutero, montículo donde se decía que habían habitado unos pájaros llamados Cú-Cú. Si era verdad o no, daba lo mismo, pues, para la mente de todos los muchachos de Las Escuelas, era dogma de fe. Al Norte la Loma Rajada, casi unida por el “puente de los árabes”. Ahora se hace extraño que hubiese allí algo construido con piedra blanca y argamasa desde hacía ya ochocientos años o más. No solo por el atractivo hecho de su antigüedad, sino por la inconsciencia absoluta con la que los niños utilizaban el término “puente de los árabes”. Podría decirse que esa candidez infantil era significativa y simbólica respecto a las ocasiones en las que se emplean palabras cuyo significado no se aprecia por completo. Al Oeste, las lomas y el monte, cuyos pinares llegaban en otro tiempo, de acuerdo a lo que decía Don Mariano, hasta las mismas eras, donde únicamente se guardaban aperos agrícolas que ya no se aprovechaban para trillar la mies.

Pero realmente, el campanario era, para nuestro aprendiz de mago, un lugar donde el corazón parecía querer escaparse de su sitio. Desde el pequeño alfeizar, observaba a los feligreses que salían de la iglesia como diminutas hormigas, y cuando las campanas volteaban a enorme velocidad, impulsadas únicamente por las manos y el valor del coadjutor, formaban turbulencias en el aire, así como un tañido ensordecedor. Es difícil describir la sensación de temor que producía la estadía en aquel lugar. Sonido, viento, imponente fuerza de la campana volteando, vibración, vértigo... Y añadir a todo ello la sensación de la pisada sobre delgado suelo, quizás hecho con machihembrados, que era como si se encontrase encima de un papel de fumar, y que en cualquier momento caerían todos por el interior de la torre.
Juan conocía casi todos los recovecos de la inmensa iglesia. Incluso un pequeño cuarto oscuro que nadie utilizaba, y que se encontraba situado justamente encima de una pequeña cueva. A causa de unas obras en el jardín anexo a los viejos muros laterales, los chavales pudieron acceder a aquella concavidad y en su afán de descubrir tesoros, consiguieron extraer algunos huesos de muerto y algún pedazo de calavera.

El día que le correspondía tocar a misa, un escalofrío recorría su columna.

El hombrecito escrutaba todos los oscuros rincones temiendo ser testigo de la aparición de alguna ánima vagabunda, y al regresar, bajaba los escalones de tres en tres como alma que lleva el diablo.
La sacristía era gigantesca. Unos diez metros de altura y veinte de anchura como de longitud. Amedrentadora a causa de sus gigantescas y “tenebrosas” pinturas, casi todas ellas de tonos extremadamente oscuros. Había dos enormes espejos en la parte frontal de la sala que transmitían una sensación de mayor profundidad y añadían más temor a la mente del niño.

Huérfano de madre, y sin apenas poder ver a su padre, que estaba siempre trabajando, pasaba muchas horas en la iglesia. La misa de las siete de la mañana, de las ocho de la tarde, el rosario, bodas, entierros, bautizos...
Entre la escuela, la iglesia, jugar al balón y hacer cientos de travesuras, como sustraer caramelos del tarro de cristal de la tienda de ultramarinos, mangar mengranas (granadas) en el escorredero, quemar algún ribazo, tirar piedras a la banda enemiga, lanzar flechas con el arco, hecho con una rama verde de sauce o de chopo y una cuerda, transcurrieron los inocentes, inconscientes, largos, y en general felices, días de su niñez.
Pero cada cierto tiempo, le embargaba la melancolía, que borrosa y difuminadamente relacionaba con la carencia de una madre.
En ocasiones la imaginaba haciéndole cariñitos, repeinándole el flequillo, poniéndole guapo para ir el domingo a misa, planchándole la bata del colegio. Incluso saboreaba el arroz con leche y las natillas que habría hecho para él.
Ocurrió en un maravilloso diecinueve de noviembre. Juan recordaba la fecha porque era el cumpleaños de un amigo y le había invitado a un merengue con regaliz.
Como todos los días, salió de la sacristía, justo delante de mosen Antonio, quien, según escuchó a su padre, era un cura muy serio, casi adusto, pero de una rectitud intachable. A la izquierda, en los primeros bancos, cerca de una columna, había una señora a quien no había visto nunca. Alta, elegantemente vestida y que cubría su cabello moreno con un velo de color lavanda. Juan se ruborizó. Durante las salves y las jaculatorias, no pudo dejar de mirarla. Y cada vez que sus ojos se cruzaban era como si una descarga eléctrica le atravesase desde la cabeza a los pies. Sensación que se fue difuminando hasta que por fin, ambos comprendieron lo que realmente sentían sus corazones. El afecto de una madre por el hijo que nunca había tenido y el cariño de un muchacho por la madre que había fallecido justo al nacer.

Transcurría el largo y frío invierno. Ambos se miraban esporádicamente y mezclaban en sus corazones un amor de fervorosa devoción religiosa, y un infinito deseo de compartir afectividad y cariño.

Juan había cambiado la dulce y abstracta imagen de la Virgen por el cálido y acogedor rostro de la señora Isabel.
Debió ser durante alguna tarde fría de febrero, en la que el cierzo tenía helado y atenazado el corazón de los escasos feligreses asistentes, cuando sucedió algo maravilloso. Juan imaginó una vez más que bajaba del altar principal, cruzaba la nave central y acercándose a ella, la abrazaba y le susurraba:

Casi al instante, al figurarse que reposaba la mejilla sobre el maternal pecho de doña Isabel, sintió latir el corazón de la dulce dama. El cálido ritmo estremeció su oreja y notó que la cara le ardía. En unos breves segundos, que le parecieron interminables, todo su ser infantil y necesitado se colmó de inmenso amor y para un verdadero vidente, de un resplandor dorado.
Mil veces más caminó imaginariamente hacia ella, y mil veces más calmó su necesidad de afecto hasta el punto de amarla como a su verdadera madre.
Pensó que era totalmente natural que aquello ocurriese, es decir, que las personas pudiesen "caminar" o "desplazarse" con su imaginación.